SCRIPTPHOTOGRAPHY

SYLVIA PLACHY

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Ungheria 1956, la rivoluzione ungherese, una sollevazione che aveva l’obiettivo la liberazione del Paese dall’influenza dell’Unione Sovietica, viene soffocata nel sangue. La breve stagione della libertà muore e con essa ogni speranza di democrazia. Sylvia Plachy ha 13 anni. I suoi genitori ebrei, scampati alle persecuzioni naziste, decidono di lasciare l’Ungheria e di rifugiarsi negli Stati Uniti. Il padre, per alleviare la solitudine della figlia, le regala una macchina fotografica. Sylvia Plachy non smetterà più di scattare: nel 1965 si diploma al Pratt Institut, dove conosce il suo mentore, André Kertész, cui rimarrà legata da profonda stima e amicizia. Più tardi il maestro dirà di lei: «Non ho mai visto un momento percepito e catturato in una pellicola con più intimità e umanità». E infatti intimità e umanità sono le prerogative che attraversano ogni suo scatto. Il suo modo di osservare è silenzioso, discreto come ad anticipare un minimalismo visuale che più tardi sarebbe confluito nella scrittura e che avrebbe movimentato la scena letteraria americana. Ma se nei racconti dei minimalisti erano le parole attratte nel gioco della sottrazione, qui, nelle fotografie di Plachy sembra che di parole non vi sia alcun bisogno. A confermarlo è lei stessa: «Credo di essermi avvicinata alla fotografia perché da piccola sono stata una profuga e ho fatto affidamento sull’osservazione silenziosa di ciò che mi accadeva intorno. Ho cercato di capire cosa succedeva senza spiegarlo con e parole». Il suo stile è deliziosamente crudo e possiede quel tanto di sconsiderata e felice arroganza che confluisce in immagini in cui a tecnica sembra cedere il passo al sentimento. Qualcuno dovrebbe scrivere qualcosa sulla bellezza dell’errore e farne un trattato, perché si ribalti a proprio vantaggio quello che sembra un’imprecisione stilistica ed ergerla cifra fondativa del proprio linguaggio. L’istinto, innanzitutto. Il sapere senza sapere. In ognuno dei lavori di Sylvia Plachy si avverte una respiro carnale, ruvido, essenziale, millimetricamente vicino all’essenza: che si tratti di ritratti di personaggi dell’arte o dello spettacolo (non smetterà mai di fotografare suo figlio, l’attore premio Oscar Adrien Brody, di cui vediamo qui un ritratto) o persone comuni catturate sul palcoscenico della vita Plachy ci restituisce le caratteristiche più vicine della loro personalità. Si osservi a questo proposito il ritratto della donna che fuma. Noi non sappiamo chi sia, ma questa assenza di coordinate è presto colmata dalla immaginazione a cui siamo invitati dalla fotografa. La donna è colta in un momento di ausa. Fuma. E’ naturalmente incurante della presenza di un obiettivo che le donerà l’immortalità – e qui si coglie la caratteristica di Plachy nel farsi dimenticare dal soggetto. Un attimo, un solo attimo. Il tempo di un clic che libera il fumo della sigaretta coprendo parzialmente il volto ed ecco che la donna ci appare in tutta l’indolente e morbida sensualità. Guardate i segni della fotografia: la figura femminile è nella metà sinistra dell’inquadratura (molti avrebbero da ridire) ma in questa “divisione”, tenuta in equilibrio dalla massa scura della poltrona si agitano due diversi contrappunti: il chiarore del da un lato, la tentazione e il mistero dall’altro. Mistero che si innerva di beffardo quando scorgiamo alle spalle il disegno d’un cuore trafitto, simbolo di un amore che non è in questa immagine. C’è qualcosa di profondamente sensuale in questa fotografia, frutto di una sapienza femminile che traduce l’erotismo in immagini meglio di quanto non sappiano fare gli uomini. Questa fotografia è un piccolo miracolo, ma i miracoli non accadono per caso, essi amano accadere quando qualcuno è pronto per tramandarli. E di tanti piccoli miracoli, sporchi magari, imperfetti, forse, mancanti, chissà Sylvia Plachy è stata testimone. Per nostra fortuna.

Giuseppe Cicozzetti

foto Sylvia Plachy

https://sylviaplachy.com/